Cet enfant couvait dans sa têteUn poète un grand éruditIl faisait des vers en cachetteUn beau jour il n'a plus écritSes parent l'église et le maîtrePeu à peu lui ont tout apprisPresque tout sauf à se connaîtreA trouver son bonheur en luiA vouloir baliser sa routeIl découvre de moins en moinsLes chemins qui s'ouvraient sans douteDans le creux de ses propres mainsCet enfant grandira quand mêmeEt vivra peur-être très vieuxMais sans découvrir le poèmeQui manquait pour qu'il soit heureuxCet artiste de la tendresseComposait des chansons si vraiesQue les gens fredonnaient sans cessePuis un jour ils n'ont plus chantéA l'écran pour que les gens l'aimentIl avait aussi maquilléSon talent son côté bohêmeSon amour et sa libertéA vouloir faire entrer son rêvePar un tube dans la téléIl en avait perdu la sèveEt rompu le charme secretLe chanteur bien longtemps encoreChantera sans savoir pourquoiLe public applaudit moins fortSes jolies chansons d'autrefoisChacun de nous dans son domaineParticipe selon son cœurA la grande aventure humainePar sa quête vers le bonheurC'est l'idéal de notre enfanceQui nous porte à rêver plus hautA cultiver nos différencesPour bâtir un monde plus beauMais si l'on tord et qu'on écraseDans des cases et sur des tableauxTous ceux qui gênent ou qui dépassentPour qu'ils rentrent dans le troupeauSuffira-t-il pour être un hommeD'accepter que notre destinConsiste à rentrer dans la normeA rester sur le droit chemin?...Le murmure de l'imaginaireRecèle aussi notre avenirMais si on l'oblige à se taireQue la source vienne à tarirOn verra germer la colèreEt tous les espoirs dépérirDes bourgeons que tous ces hiversAuront préparés à fleurirLa liberté mûrit sans cesseDans les âmes et dans les espritsIl faut des siècles de tendressePour en cueillir un jour le fruitMais si l'enfant devient PoèteIl nous offre déjà celuiQue dans son cœur et dans sa têtePour toujours il aura cueilli.